Idon'tknowanymore...
Rien n'est évident ...
C'est sur une page blanche qu'elle active son stylo noir ,
Des feuilles blanches qui deviendront noires comme chaque soir Où son stylo pleure ,
Comme chaque soir où les larmes coulent .
Elle a pris comme remède cette façon de s'apaiser ,
Sur les feuilles les goûtes se mettent à tomber .
Les semaines passent mais depuis toujours rien ne s'efface .
Elle a appris a vivre avec ,elle fait semblant de paraître joyeuse et correcte .
Il y a des jours, comme tout le monde où rien ne va mais ne lui parlez pas ,
Elle a toujours besoin d'être seule , d'écrire et de faire le deuil d'une journée pas toujours bien passé .
Elle n'aime pas s'expliquer car parfois elle se demande même comment tout cela est arrivé .
C'est souvent qu'elle écrit dans un torrent de larmes , mais faut plus s'en faire ,
Elle a pris l'habitude même si depuis tant d'années ces temps sont rudes .
Rien n'est évident ...
C'est sur une page blanche qu'elle active son stylo noir ,
Des feuilles blanches qui deviendront noires comme chaque soir Où son stylo pleure ,
Comme chaque soir où les larmes coulent .
Elle a pris comme remède cette façon de s'apaiser ,
Sur les feuilles les goûtes se mettent à tomber .
Les semaines passent mais depuis toujours rien ne s'efface .
Elle a appris a vivre avec ,elle fait semblant de paraître joyeuse et correcte .
Il y a des jours, comme tout le monde où rien ne va mais ne lui parlez pas ,
Elle a toujours besoin d'être seule , d'écrire et de faire le deuil d'une journée pas toujours bien passé .
Elle n'aime pas s'expliquer car parfois elle se demande même comment tout cela est arrivé .
C'est souvent qu'elle écrit dans un torrent de larmes , mais faut plus s'en faire ,
Elle a pris l'habitude même si depuis tant d'années ces temps sont rudes .
